tag:blogger.com,1999:blog-1882433521232822272024-03-05T21:24:57.530-08:00el burrito del parqueUnknownnoreply@blogger.comBlogger68125tag:blogger.com,1999:blog-188243352123282227.post-34289829653534768802023-09-14T06:43:00.007-07:002023-09-14T06:46:04.862-07:00¡escritores con gorra, uníos!<div style="text-align: justify;"><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi1BT5_IJT0oe2Su5zA7ahJxeJyoiNNbNIub0rXGvTl_Ya5_hmlTzTXG_6RFHv-Hf6gMEI5rDUr5qopI7QBPidnwWH2_5XeBSmR-B9K_gvQ9J5LiQfzL7ezE8M8oeqfjH8_CDmazo5QAHNVHtYO2zm-i0WvI50PVIFRxs4WjHz-8hvuzUJIsQi_VgByHQs/s3781/michel_burrito.jpg" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="3781" data-original-width="1702" height="400" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi1BT5_IJT0oe2Su5zA7ahJxeJyoiNNbNIub0rXGvTl_Ya5_hmlTzTXG_6RFHv-Hf6gMEI5rDUr5qopI7QBPidnwWH2_5XeBSmR-B9K_gvQ9J5LiQfzL7ezE8M8oeqfjH8_CDmazo5QAHNVHtYO2zm-i0WvI50PVIFRxs4WjHz-8hvuzUJIsQi_VgByHQs/w180-h400/michel_burrito.jpg" width="180" /></a></div>A este caballo zaragozano (burrito por un día) ya lo conocíamos por Elvira Lozano.</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">Ahí donde lo ven, este escritor con gorra (porque está de vacaciones), tiene los pies en la tierra aunque parezca que empuñe una espada hasta el parnaso.</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">Siempre ha dicho que querría bustos y estatuas, con su excelsa figura, en plazas y jardines. Pues ya la tiene en Zaragoza, aunque sea efímera.</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">¿Qué no lo es?</div>Unknownnoreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-188243352123282227.post-6387628826418766782023-09-14T02:02:00.002-07:002023-09-14T06:48:39.621-07:00estaba de paso, y se quedó<div style="text-align: justify;"><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhBFqbQGBzV6VrIwQfk7edTXzeggoOqql5Q4tCFkxzpsTB_unVrdNa0UjaqsRNeaOuJ2Ukn73giOvxOlB1Q34RXeS5Tc-nc379AF_BzUHzRCFlsSSNXPB8vx39jVl8-FnMq7oPd36nR5vqheUtDFvoQC69DFOTeiaAfSPk1HV5FgA0N_yOcN1G8GTpwd3A/s1750/javi_burrito.jpg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="1314" data-original-width="1750" height="300" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhBFqbQGBzV6VrIwQfk7edTXzeggoOqql5Q4tCFkxzpsTB_unVrdNa0UjaqsRNeaOuJ2Ukn73giOvxOlB1Q34RXeS5Tc-nc379AF_BzUHzRCFlsSSNXPB8vx39jVl8-FnMq7oPd36nR5vqheUtDFvoQC69DFOTeiaAfSPk1HV5FgA0N_yOcN1G8GTpwd3A/w400-h300/javi_burrito.jpg" width="400" /></a></div><br />Hay tres niños columpiándose. Uno a contrapelo para poder reírse, todavía más, cada vez que se cruza en el aire con sus amigos. Un auténtico disfrutón.</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div><div style="text-align: justify;">Y ahí está Javi en primer plano, sonriente, subido al burrito. Lleva la cremallera abierta, de lo que parece un monopantalón corto que imagino azul marino. ¿Tenía calor o quería lucir su cadenita con medalla? ¿De qué era la medalla?, ¿de una virgen, de un santo, del Athletic de Bilbao?</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">Siempre me quedo con cara de tonta, achinando los ojos para ver si en ese instante yo pasaba por allí en segundo o tercer plano. Me quedo con las ganas de haber coincidido, con las ganas de gritar, ¡mira, esa soy yo!, aunque no sirva de nada habernos cruzado aquel día.</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">Aunque sí me serviría. No sé para qué, pero me serviría.</div></div>Unknownnoreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-188243352123282227.post-33390514466704061802020-12-28T05:16:00.002-08:002020-12-28T05:16:21.770-08:00malagueñas de adopción<p> </p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg4vNO9OAJxeCjdPJspMbI9PU9ofFUJsg9upm652UNZiBnJzllMmLahbilKMJBtdg722URMmCgQQRPqPJnnmOTHSgzx1pO96lONnoRzYrEOZMQZLbBFDeZ8gMfwvQv3f5sCmaP9FA4xK4U/s400/H%2526A_burrito.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="400" data-original-width="300" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg4vNO9OAJxeCjdPJspMbI9PU9ofFUJsg9upm652UNZiBnJzllMmLahbilKMJBtdg722URMmCgQQRPqPJnnmOTHSgzx1pO96lONnoRzYrEOZMQZLbBFDeZ8gMfwvQv3f5sCmaP9FA4xK4U/s320/H%2526A_burrito.jpg" /></a></div><div style="text-align: justify;">Allá por 2009, cuando Helena y Ariadna vivían en un mundo metaplatónico, sus padres subieron y posaron con gran regocijo en el burrito del parque. Once años después, aquí están, más precavidas que sus padres, sin montar para no quemarse el culo (agosto en el sur es mumalo, sobre todo si tienes el lomo de bronce). Carmen, la madre de las criaturas bípedas, dice que Ariadna tiene las paticas igualitas a las de Platero. No encuentro mejor manera de acabar este año tan feo que con esta foto tan bonita.</div><p></p>Unknownnoreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-188243352123282227.post-54299429486367556242019-06-11T10:45:00.000-07:002019-06-11T10:46:51.006-07:001970-2015<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
</div>
<table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto; text-align: center;"><tbody>
<tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhGVKX4Xw5yYxavd5lJwnbiRWq50NJwVyA8MJ2OBLyDd09SEXQG-F6vHTwzC9I1Pt4eNUml32-xwZKGosxCyJNqc3Y9mFG_iqDIL9BsTdVLZWa7cskV-9VrByoIVf_7jvygi2zVcokHIe8/s1600/Untitled-1+copy.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" data-original-height="300" data-original-width="184" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhGVKX4Xw5yYxavd5lJwnbiRWq50NJwVyA8MJ2OBLyDd09SEXQG-F6vHTwzC9I1Pt4eNUml32-xwZKGosxCyJNqc3Y9mFG_iqDIL9BsTdVLZWa7cskV-9VrByoIVf_7jvygi2zVcokHIe8/s1600/Untitled-1+copy.jpg" /></a></td></tr>
<tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;">(Juan Luis y José manuel, 1970)</td></tr>
</tbody></table>
<table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto; text-align: center;"><tbody>
<tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiSoqAqz7J-GxW09HA1vcVhjk2BYNnda_pY0C8B_5FOxFz9jdpQcyfUu4_udogKBKpq72IgFX56ZvH5xKRT2hnF-Tf7tZq5qNsTpcSr4U_8BqFSAOz9Lp1ZVHS46TBlkfOEifvZ3utXwOM/s1600/burrito008+copy.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" data-original-height="300" data-original-width="201" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiSoqAqz7J-GxW09HA1vcVhjk2BYNnda_pY0C8B_5FOxFz9jdpQcyfUu4_udogKBKpq72IgFX56ZvH5xKRT2hnF-Tf7tZq5qNsTpcSr4U_8BqFSAOz9Lp1ZVHS46TBlkfOEifvZ3utXwOM/s1600/burrito008+copy.jpg" /></a></td></tr>
<tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;">(Alejandro, 2015)</td></tr>
</tbody></table>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
</div>
<div style="text-align: justify;">
Entre estas dos fotos han pasado 45 años. En la primera Juan Luis y su hermano pequeño José Manuel (con cara de asombro) posan en el burrito. Su padre (imagino) pensando en que Platero saliera en estampida los protege desde atrás, escondido, no queriendo quitarles protagonismo. En la segunda, Alejandro (hijo de Juan Luis), se sostiene solo. Debe de tener la misma edad que yo cuando me fotografiaron por su gesto de "me encanta estar aquí, pero dispara ya que vaya vergüencita estoy pasando". Espero que en un futuro (lejano) me envíe alguna foto de sus nietos.</div>
Unknownnoreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-188243352123282227.post-87805715438551760012018-12-11T01:52:00.003-08:002023-09-14T02:06:45.232-07:00burrito/caballo maño<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjjx6M3B7gjGN6q0YS0pXE5AjfTvmR5E9rNwW7KVMfyP4g1Lg3I1_vkbf-oBvQ_df1X6mhXvWGoZKs7SWoeJQHDvtLit7lsH8QtDZMNoS-fw8f_0hjvfaoQECyW8n5cLc9_UZAvjGWiRD4/s1600/07+elvira+copy.jpg" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="300" data-original-width="225" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjjx6M3B7gjGN6q0YS0pXE5AjfTvmR5E9rNwW7KVMfyP4g1Lg3I1_vkbf-oBvQ_df1X6mhXvWGoZKs7SWoeJQHDvtLit7lsH8QtDZMNoS-fw8f_0hjvfaoQECyW8n5cLc9_UZAvjGWiRD4/s1600/07+elvira+copy.jpg" /></a></div>
<div style="text-align: justify;">
Al igual que todas las ciudades deberían tener río, también burro. Ya fuera en un parque o en un descampado. Un burrito (tabla de salvación de cuatro patas) al que agarrarse cuando todo lo demás falla. Aquí tenemos a este precioso ejemplar (de caballo infantil convertido en burrito por un día) en Zaragoza. Y de la amazona, ¿qué podría decir además de que la adoro? Ooh.</div>
Unknownnoreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-188243352123282227.post-42738548779087363392018-03-14T01:25:00.000-07:002018-08-09T01:34:23.534-07:00sarriana y amazona<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjO8XbGM17MXPOvlVXH8m5nJpVhKNUnjoB3weh2l7or2dXDoe01E-Ak3Y2bov-qbYU11LZgLVtt86NK0aiHwTLbtlu3CdvRisFw2WkP74ydJoa4UjOmlXwh1RsZjJKHfjPscb-I6aBh4Bk/s1600/sonia_burrito.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="241" data-original-width="250" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjO8XbGM17MXPOvlVXH8m5nJpVhKNUnjoB3weh2l7or2dXDoe01E-Ak3Y2bov-qbYU11LZgLVtt86NK0aiHwTLbtlu3CdvRisFw2WkP74ydJoa4UjOmlXwh1RsZjJKHfjPscb-I6aBh4Bk/s1600/sonia_burrito.jpg" /></a></div>
<div style="text-align: justify;">
"Si existiese el Cielo, seguro que estaría lleno de burritos. Al mundo moderno nunca habríamos llegado sin la existencia de este bello animal que el ser humano se ha empeñado en maltratar durante generaciones. Yo nunca he montado a lomos de un burro, son seres que se merecen pasto y trote eterno por anchas praderas, no más cargas ni azotes, por eso no quería siquiera subirme a lomos de este pollino de bronce. Mi novio insistió en que a este asno no le haría daño, así que me senté en él, pero no apoyé del todo mi peso, por si acaso. Todos los burritos se merecen el Cielo, incluso los ficticios como Baltasar y este Platero del parque". (Sonia, sarrianita de nacimiento y malagueña de adopción desde este mismo instante).</div>
Unknownnoreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-188243352123282227.post-9571634074841575992018-02-07T01:47:00.001-08:002018-02-07T01:56:47.607-08:00nunca le puse nombre, pienso ahora<table cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="float: left; margin-right: 1em; text-align: left;"><tbody>
<tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjtz1y1oSnuWcaAml8wH0JnfE6LsCl2Y25Rn_cUEhhitXSRuIPrgSp8N2Mh5zs4jYR9vKUsyx48djrqv1dH2Co-f0Yqcv2wSY0VN2lMGFtpmvXYoskHMb2ONH7GidSda_GaWyMYkECtqOM/s1600/robot+copy.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; margin-bottom: 1em; margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" data-original-height="191" data-original-width="250" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjtz1y1oSnuWcaAml8wH0JnfE6LsCl2Y25Rn_cUEhhitXSRuIPrgSp8N2Mh5zs4jYR9vKUsyx48djrqv1dH2Co-f0Yqcv2wSY0VN2lMGFtpmvXYoskHMb2ONH7GidSda_GaWyMYkECtqOM/s1600/robot+copy.jpg" /></a></td></tr>
<tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;">(y Chupetín, desmayada a mis pies)</td></tr>
</tbody></table>
<div style="text-align: justify;">
Habría jurado que escribí sobre la hucha-robot. Día de Reyes 1972. Yo solía pedir siempre una bicicleta. Las muñecas nunca me gustaron. Supongo que el regalo estrella de ese año era "Chupetín" (un bebé desmadejado que lloraba si le quitabas el chupete), pero yo me sentaba a dibujar abrazada a la hucha-robot.</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
El robot era rojo y dorado, tenía los brazos y las piernas de plástico azul transparente. La espalda del robot también era transparente y en ella podía verse un laberinto de palancas móviles que hacían que cada tipo de moneda cayera en su lugar preciso: en un brazo las pesetas, en el otro los duros, etc. No recuerdo cómo se sacaban, sólo sé que las saqué muchas veces sólo por volver a verlas caer.</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Antes de meterme en la cama la llenaba de cosas: el mono que tocaba los platillos bajo un cojín (para que no me atacara mientras dormía), un puñado de animales "Dunkin" (para que me defendieran de los dulces monstruos que bajaban por la chimenea) y, desde ese año (hasta que mi madre la tiró), la hucha-robot. Era peligroso dormir con ella/él por las aristas.</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Confío en ese nada-se-pierde de Holan (poeta que combina lo dulce de un monstruo y las aristas de un juguete) y que mi hucha-robot siga felizmente de una pieza en cualquier rastro o estantería de una nostágica como yo.</div>
Unknownnoreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-188243352123282227.post-4433356062444105592018-01-22T03:14:00.000-08:002018-01-22T03:15:58.454-08:00desde méxico, con amor<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhz9oWduVE6Tc5QTYKLTGFdxzDfgyx5JWM9ZCoHjVfz74hRfIn57pvZRHiG6Ux6ni0-bc7hWlgdePPYh_hOpnTm_htu4WJrUibHC6s-8mew5n9pDOzBVBybbhp3faS08EFOzH4_uW07klo/s1600/omar_marcela+copy.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="250" data-original-width="167" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhz9oWduVE6Tc5QTYKLTGFdxzDfgyx5JWM9ZCoHjVfz74hRfIn57pvZRHiG6Ux6ni0-bc7hWlgdePPYh_hOpnTm_htu4WJrUibHC6s-8mew5n9pDOzBVBybbhp3faS08EFOzH4_uW07klo/s1600/omar_marcela+copy.jpg" /></a></div>
<div style="text-align: justify;">
En mi versión del cuento, Omar y Marcella vinieron desde México expresamente para subirse al burrito. Omar dijo:</div>
<div style="text-align: justify;">
"El lomo del burrito perdió su pelaje de bronce con el roce de tantos culos. Desgaste de las pieles con el tiempo y con el uso. El registro del burrito del parque comprueba que mientras a nosotros nos salen más arrugas, a él se le pone cada vez la piel más lisita. Puede que haya encontrado el secreto para la juventud eterna: el roce".</div>
Unknownnoreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-188243352123282227.post-12163550809649310872017-11-27T07:05:00.001-08:002017-11-27T07:07:45.152-08:00aprendiz de equilibrista<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
</div>
<div style="text-align: justify;">
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj7uSq2sY3okhgxrgPScoDWE1msF85Pmf0auND80CfQmgoHrwSJ9wgFsAkDxQ971QFkDcGg6kulTtmHuNanDLRAL4kA6v__WI9B6Six1DBvLQnVkoKJSzA6_auGhtWZVp-_s9V5gSFsY7A/s1600/alvaro_moliz.jpeg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="182" data-original-width="250" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj7uSq2sY3okhgxrgPScoDWE1msF85Pmf0auND80CfQmgoHrwSJ9wgFsAkDxQ971QFkDcGg6kulTtmHuNanDLRAL4kA6v__WI9B6Six1DBvLQnVkoKJSzA6_auGhtWZVp-_s9V5gSFsY7A/s1600/alvaro_moliz.jpeg" /></a></div>
Vicente me envía una foto de Álvaro en el burrito, no sentado, en pie sobre el lomo, y me acuerdo de Picasso y hasta de Degas. Cuando le pido unas palabras para acompañar la imagen, escribe:</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
<i>Simplemente esto:</i></div>
<div style="text-align: justify;">
<i>Álvaro tiene los ojos tan grandes</i></div>
<div style="text-align: justify;">
<i>que el mundo le baila en ellos.</i></div>
Unknownnoreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-188243352123282227.post-29260148069621092472017-10-06T08:46:00.001-07:002017-10-06T08:51:26.072-07:00burritos del mundo, uníos<div style="text-align: justify;">
Agrupémonos todos en el parque, al final, mañana sábado 7 de octubre las 12h en la puerta del Ayuntamiento a ver si El burrito del parque hace entrar en razón a sus parientes para que en vez de rebuznar (los unos, los otros) hablen como las personas.
</div>
Unknownnoreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-188243352123282227.post-8749939762992102882017-04-19T02:23:00.002-07:002017-04-19T04:17:25.075-07:00fotos que dan vida<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEizSlfp_Qhdtk1-66-rdBVL5uJG6H8tnCBsC-PYI0dEVdzfFUTFfKU5qOhTsuqynhKB3644SoZJs3qOnp30ElNiu22J0X5JZelly1ZZTysLAh6sX5OZMH15jBWEFrHX5ruJzNMta_hpGpY/s1600/mariona.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEizSlfp_Qhdtk1-66-rdBVL5uJG6H8tnCBsC-PYI0dEVdzfFUTFfKU5qOhTsuqynhKB3644SoZJs3qOnp30ElNiu22J0X5JZelly1ZZTysLAh6sX5OZMH15jBWEFrHX5ruJzNMta_hpGpY/s1600/mariona.jpg" /></a></div>
<div style="text-align: justify;">
Demasiado tiempo sin subir fotos a lomos de este burrito. La confianza se hace esperar. Mariona ya se ve segura, aunque con cara de ese vertiguillo molón que nos hace cosquillas en el estómago. Me gusta imaginar qué habría pasado si madre e hija llegan a coincidir en tiempo y lugar, ay. ¡Viajes en el tiempo ya, por favor!</div>
<a href="http://elburritodelparque.blogspot.com.es/2012/02/quien-prueba-repite.html">http://elburritodelparque.blogspot.com.es/2012/02/quien-prueba-repite.html</a>Unknownnoreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-188243352123282227.post-665518024053425082016-11-23T08:15:00.002-08:002016-11-23T08:15:40.516-08:00pero que vuelva pronto!<div style="text-align: justify;">
No comprendo el porqué de esa pasión por arreglarlo todo, ese pánico al paso del tiempo. Las cosas usadas son mucho más bellas que las nuevas.</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
En fin, esperemos que el burrito del parque no se pierda en jardines ajenos y vuelva a estar debajo del culo de todos los niños y niñas de Málaga, que es su sitio.</div>
<br />
<a href="http://www.laopiniondemalaga.es/malaga/2016/11/16/burrito-platero-parque-restaurado/890204.html">http://www.laopiniondemalaga.es/malaga/2016/11/16/burrito-platero-parque-restaurado/890204.html</a>Unknownnoreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-188243352123282227.post-52490035016250846902015-11-17T02:03:00.003-08:002015-11-17T02:06:43.150-08:00el juego de los quesitos<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg6BHoeIAYObPAe7yVf4cwD8QLqFukryCPCjhG_JJfjvX1xCAdLwB-UD8jKb0Uqp7ah1DuyDzH2PeSuUemJlEjmWb1P1LGYMJtUTdw48o6e3cdDhHvq4xZpA4i9bdTPNca9XNLrjvzr01E/s1600/056.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg6BHoeIAYObPAe7yVf4cwD8QLqFukryCPCjhG_JJfjvX1xCAdLwB-UD8jKb0Uqp7ah1DuyDzH2PeSuUemJlEjmWb1P1LGYMJtUTdw48o6e3cdDhHvq4xZpA4i9bdTPNca9XNLrjvzr01E/s1600/056.jpg" /></a></div>
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Nunca me ha gustado ir de visita. Ese día, además, me daba vueltas una novela que acababa de leer. Se titulaba <i>Iceberg</i>. Después de dos cervezas, dije que me marchaba. Dani sacó del bolsillo un papel doblado y me pidió que le dijera un número. El ocho. Movió los dedos dentro de los quesitos. Me enseñó, pegándomelos a la nariz, los cuatro colores que resultaron de mover los dedos ocho veces. Ahora elige un color. El amarillo. Abrió el quesito y leyó la palabra que había escrita debajo: "Iceberg".</div>
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<br /></div>
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Me preguntó de qué me reía. De nada, dije y me acerqué a darle un beso a su madre. No te vayas todavía, dime otro número, es que quiero que te salga "Dinosaurio".</div>
Unknownnoreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-188243352123282227.post-59484055689949286132014-10-31T14:22:00.000-07:002014-10-31T14:22:02.101-07:00compás<div style="text-align: justify;">
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<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhY9smjIExUD96YtYWvpZwtM2krJd3iwtFXUXnJRwa7_KUxhjp7VtrDiZRCQuiOeeSmWAjah56Z8Jne9ogIu1Dz-k_FIXweMKHUzs6Fd0TFCgZyN9fTksjxg2OtchPhKIatmz9U7xb7-k0/s1600/compas.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhY9smjIExUD96YtYWvpZwtM2krJd3iwtFXUXnJRwa7_KUxhjp7VtrDiZRCQuiOeeSmWAjah56Z8Jne9ogIu1Dz-k_FIXweMKHUzs6Fd0TFCgZyN9fTksjxg2OtchPhKIatmz9U7xb7-k0/s1600/compas.jpg" /></a></div>
Mi compañera de banca me robó el compás. La primera vez que lo saqué del estuche vi la codicia en su cara. Un compás de verdad, dijo. El suyo tenía adosado un lápiz. Se lo presté muchas veces, se lo hubiese prestado toda la vida sólo por ver brillar sus ojos. No me di cuenta de que me lo había robado hasta que me lo puso delante. Mi compás no funciona, dijo. Lo reconocí de inmediato. Con la punta redonda de la tijera le ajusté el tornillo que sujetaba los brazos. Con los ojos brillantes, los míos, le dije que lo cuidara porque era un buen compás. Una vez ajustado se lo tendí. La codicia de su cara se volvió desconcierto.</div>
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El compás era de mi padre, de sus años de estudiante. Nunca le dije que me había quedado sin él. Muchas noches antes de dormirme pensaba, y pienso, en mi absurda reacción. En por qué no le dije tranquilamente que me lo devolviera. Nunca tuve sangre para discutir, ni con nueve años ni ahora. Aunque me robaran la vida, ajustaría el tornillo que me sujeta los brazos y no diría nada.</div>
Unknownnoreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-188243352123282227.post-84363049662345780352014-09-12T00:05:00.000-07:002014-11-10T03:53:04.738-08:00libreta diario<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEikT_rMCUx0WzQIkk2_C2PpkIuy6nFsXLjF_J1cq4OcQ9zSAlgOBEOfXNRgHo-n8iG4wubPlyoULXhgNw8pHysiEEn9AVZ7ySNHHJVeVmn72HRYgthwi815wY239L6wNS3grR7n_G9KFEs/s1600/053-libreta_diario.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEikT_rMCUx0WzQIkk2_C2PpkIuy6nFsXLjF_J1cq4OcQ9zSAlgOBEOfXNRgHo-n8iG4wubPlyoULXhgNw8pHysiEEn9AVZ7ySNHHJVeVmn72HRYgthwi815wY239L6wNS3grR7n_G9KFEs/s1600/053-libreta_diario.jpg" /></a></div>
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Nunca sabré con certeza de dónde viene mi afición al orden, a las listas. Recuerdo a mi padre, al llegar del trabajo, colocando meticulosamente sobre la cama lo que iba sacando de los bolsillos.</div>
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Yo hacía lo mismo con el material escolar que nos entregaban las monjas el primer día de clase: libretas en tres tamaños, dos bolígrafos, un lápiz y una goma. Libretas había de tres colores (verde, amarillo y rojo). A mí siempre me tocaron verdes. Mi favorita era la más pequeña, a la que las monjas llamaban Diario. En la primera página nos hacían copiar el horario de clases. Después debíamos usarla únicamente para apuntar los deberes del día siguiente. Dibujé muchas veces en las últimas páginas. Aquella libreta áspera me gustaba muchísimo. Olía a septiembre.</div>
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<br /></div>
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También me gustaba el olor de las tarjetas perforadas que mi padre traía del trabajo, llenas de ceros, llenas de unos, con sus diminutos agujeros cuadrados. Por las noches, mi padre, apuntaba en el reverso cosas que tenía que comprar (perborato, betún, minas del 0,5). Y yo lo observaba sin que se diera cuenta, y pensaba que me gustaban más sus deberes que los míos.</div>
Unknownnoreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-188243352123282227.post-83926408795786278292014-09-01T00:00:00.000-07:002014-09-02T02:18:20.868-07:00digo estuche, y salivo<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEijl_UqNW3J2Meck6CRljSt3VUNn7PX6WmKtf5XODEvZITKaT_35Z7drVoNzHuEPpsJBqM-8A0eettUAwBdWxV4sqekcPbI9Thh1hrEqCu4EWKuOZOs96lTnaIZ2MO7HG5gzGxETiBibCY/s1600/054-estuche.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEijl_UqNW3J2Meck6CRljSt3VUNn7PX6WmKtf5XODEvZITKaT_35Z7drVoNzHuEPpsJBqM-8A0eettUAwBdWxV4sqekcPbI9Thh1hrEqCu4EWKuOZOs96lTnaIZ2MO7HG5gzGxETiBibCY/s1600/054-estuche.jpg" /></a></div>
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Digo septiembre y me huele a plástico. A forro de libros, a estuche nuevo. Digo septiembre y me pican las piernas. Aquel uniforme gris y las medias azules hasta las rodillas cuando todavía quedaban turistas en la playa.</div>
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Digo estuche y mi boca saliva, pastosa y dulce, no sé si de placer o sinestesia (como cuando digo Mantegna y me viene un sabor agrio).</div>
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Los estuches solían traer un transportador de ángulos, pero los buenos, los de dos pisos, traían escuadra y cartabón. En 5ºEGB (supongo que para premiarme por haber terminado en un solo año 3º y 4º), me compraron uno. En un piso lápices, en el otro rotuladores. Tenía de todo, hasta lupa y compás. El compás se rompió pronto. Mi padre me dio uno de los suyos. El compás de mi padre me lo robó mi compañera de banca. Digo septiembre y veo sus ojos muy oscuros, brillando, cada vez que yo abría el estuche.</div>
Unknownnoreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-188243352123282227.post-69166606408729922322014-08-28T06:40:00.001-07:002014-08-28T07:28:08.125-07:00bimbo vs panrico<div style="text-align: justify;">
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjcPxlU0bspem-YXutT71DU4dqTc6Pam97yK4bVIn8GtKBXM2UDQbg5fqb-MgJ0CKgTOVrvtiaWFbo4KqTVtqc1t8-1MNt75fm3eFg33GdxXrcJ0ye5oBirpZWtIu5-tShaEYgwS3Pkhsc/s1600/052-panrico.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjcPxlU0bspem-YXutT71DU4dqTc6Pam97yK4bVIn8GtKBXM2UDQbg5fqb-MgJ0CKgTOVrvtiaWFbo4KqTVtqc1t8-1MNt75fm3eFg33GdxXrcJ0ye5oBirpZWtIu5-tShaEYgwS3Pkhsc/s1600/052-panrico.jpg" /></a></div>
No sólo de pan Bimbo vivíamos entonces, también había Panrico. Claro, que Bimbo tenía un osito panadero además de todos aquellos preciosos cromos. Mis favoritos eran "El show de la pantera rosa y el tigretón", sobre todo la última página del álbum donde decía "El apoteosis" (palabra misteriosa donde las hubiera y que siempre me sonó a apocalipsis). Pero Panrico supo ver más allá. Sus niños, nosotros, nos hacíamos mayores, y un tigre con pajarita y canotier ya no engañaba a nadie. Panrico sacó el álbum "Las cien mariposas más bellas del mundo" (en relieve, decía el subtítulo). Aquel anunciado relieve no era más que un efecto irisado que, sí, hacía a las mariposas deslumbrantes. Pero lo que es relieve, ninguno.</div>
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<br /></div>
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Había que comer muchos Tronkito, Mío, Furia y Kandy, para tenerlas todas. Si a eso sumamos que yo todavía desayunaba galletas Vigor, es fácil deducir que sólo llegué a juntar veinte. Mi favorita era una enorme mariposa amarilla: Policaón, de Guyanas y Brasil.</div>
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Bimbo contraatacó con aquellas magníficas entregas de "El porqué de las cosas" y "El libro de las adivinanzas" con las que caí rendida al simpático osito.</div>
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<br /></div>
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Muchos años después, en un hotel de Brasil junto a las cataratas de Iguazú, al salir olvidé cerrar la ventana. A la vuelta encontré la habitación llena de mariposas. Todas en relieve, ninguna Policaón.</div>
Unknownnoreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-188243352123282227.post-82740468968758701952014-07-30T05:53:00.000-07:002014-09-12T00:03:13.499-07:00triunfa con risi<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhPliTrN9y06MknnV-7Hi_4w4V5Xi0KvlvQWsP325W5DnhKiWqt0QsLY8RHKA0jH6tl5ZERS2lnwHzT54fU8jECj4xq7YjRSHoqe6GaZRWLZBHJa6jbXrZ58945wu7PUM31YgYzQshs6xo/s1600/051-risi.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhPliTrN9y06MknnV-7Hi_4w4V5Xi0KvlvQWsP325W5DnhKiWqt0QsLY8RHKA0jH6tl5ZERS2lnwHzT54fU8jECj4xq7YjRSHoqe6GaZRWLZBHJa6jbXrZ58945wu7PUM31YgYzQshs6xo/s1600/051-risi.jpg" /></a></div>
<div style="text-align: justify;">
Mi padre fue durante años a un médico naturista. En casa éramos vegetarianos, al menos mi padre y yo. Me gustó desde niña el sabor agrio de la levadura de cerveza. El polen me cuesta y siempre toso. Tomar en ayunas jugo de cebolla es pan comido. Aún sigo cenando copos de avena. No sé si seguirán existiendo las galletas Vigor, ni una crema de frutas que se llamaba Vitanfruit. Qué hermosas palabras. Vigor, Vitanfruit, me suenan a islas olvidadas.<br />
<br />
Mi vida era muy sana. Nada de pastelitos, nada de patatas fritas de sobre. Por eso, cuando en el anuncio sonaba aquella cancioncilla, "Patatín patatán, patatín patatán, patatas fritas Risi, a mí me gustan más", yo gritaba aún más fuerte que los niños del anuncio la última frase: "¡Triunfa con Risi!". Triunfar, supuse entonces, era conseguir aquel muñeco dentón con los brazos en jarra. Lo olvidé también, como tantas cosas, cuando mi padre empezó a comer chuletillas de cordero, y yo a coleccionar estampas Bimbo.<br />
<br />
Supongo que conté esta historia muchas veces, como quien siembra con los ojos vendados, hasta que un día mi amigo Andrés apareció en casa con aquel muñeco. Triunfar era esto, me dije, saber esperar.<br />
<br />
Años más tarde Andrés se convertiría en el padre de dos de mis sobrinos. Algún día les contaré a Darío y a Nadia esta historia, y les daré a Risi para que todo case, patatín patatán y todos los etc.</div>
Unknownnoreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-188243352123282227.post-15782585071043396672014-06-16T10:55:00.001-07:002014-08-28T06:48:07.265-07:00bon voyage!<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEggYc4RfVMCMvFu57EDfzJChShwDle9r3yRWwzKffu2_wJdvWyMX_kvL97oCkQw7tOuiEMuroLnp0RtXxY8G9PV8997vPGlyu1fSXKKfvey7TU9fX9z288KVjn6wnLxYikepbUTfx1teD0/s1600/050-herder.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEggYc4RfVMCMvFu57EDfzJChShwDle9r3yRWwzKffu2_wJdvWyMX_kvL97oCkQw7tOuiEMuroLnp0RtXxY8G9PV8997vPGlyu1fSXKKfvey7TU9fX9z288KVjn6wnLxYikepbUTfx1teD0/s1600/050-herder.jpg" /></a></div>
<div style="text-align: justify;">
No soy de nostalgias tremendas aunque parezca lo contrario. Si pierdo algo le deseo una vida próspera y mejor, para mis adentros. Creo que sólo siento verdadero apego por dos cosas: el león-sacapuntas y el diccionario de francés.</div>
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Septiembre, 1973. Comienza el curso y me pongo un poco pesada (quizá por mi afición a jugar a los viajes): Quiero un diccionario. Mi abuela, sin dejar de abanicarse, se levanta del sillón y me pide que la ayude a ponerse la faja. La faja no era una faja y era rosa. Era un corsé con cordón trenzado que había que ajustar. Tacones, bolso y un poco de Embrujo antes de salir. Mi abuela joven y ágil subiendo al autobús. La felicidad.</div>
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<br /></div>
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Librería Cervantes, Plaza José Antonio 2, según el sello de la primera página (hoy Plaza de la Constitución). El librero coloca tres diccionarios sobre el mostrador. Me quedan a la altura de los ojos. Mi abuela dice que elija bien porque me tiene que durar. Escojo uno apaisado, por original y porque tiene las cubiertas de plástico, y el plástico es para toda la vida. Le costó, según veo apuntado a lápiz en la última página, 75 pesetas. </div>
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<br /></div>
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Supongo de después merendaríamos en el Café Madrid, pero no recuerdo nada. Mi diccionario y yo.</div>
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<br /></div>
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Lo ponía sobre el pupitre hasta en clase de matemáticas. Aunque todo acaba y el aburrimiento me hizo dibujar un brazo en cada esquina de las páginas 33 a la 41. Un brazo que, si pasas las páginas muy rápido, saluda.</div>
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<br /></div>
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La verdad, si lo perdiera, le desearía <i>bon voyage</i>. Y él diría <i>au revoir</i> con la mano que le dibujé.</div>
Unknownnoreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-188243352123282227.post-62432717246756277942014-06-05T02:22:00.002-07:002014-06-05T03:49:42.083-07:00referéndum milkybar, ya<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiiZOFZ66bNXF43XrX-pnIFSxpJBj2CVWgBSxInhe_0X8G0se8PliZY2DWbt21QCpDAxqVnLqLFSKVScSQB-qjxl5VntKeuG8Nnq0sdCTXMGvSw08GIsnaB6qRVNjgEi0G6R1dN5mbRIVM/s1600/47-milkybar.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiiZOFZ66bNXF43XrX-pnIFSxpJBj2CVWgBSxInhe_0X8G0se8PliZY2DWbt21QCpDAxqVnLqLFSKVScSQB-qjxl5VntKeuG8Nnq0sdCTXMGvSw08GIsnaB6qRVNjgEi0G6R1dN5mbRIVM/s1600/47-milkybar.jpg" /></a></div>
<div style="text-align: justify;">
Allá por los 70 estaba de moda votar. Yo también lo cogí con ganas y participé en la elección del "Rey Blanco Milkibar". Había cuatro aspirantes: Una tableta de chocolate blanco con corona bastante infantil, un rey viejo, bajito y regordete, un león con corona bastante simpático y un muchachito rubio con capa y pose de superhéroe que se lo llevó de calle.</div>
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<br /></div>
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El marketing es importante y <i>Milkibar</i> pasó a ser <i>Milkybar</i>, mucho más moderno, quién lo duda. Aquel chiquito rubio ya tendrá mi edad y seguro que vive su retiro en Vevey (Suiza).</div>
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<br /></div>
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Yo voté por él, por el "Rey Milkibar". Hoy, sin duda y sin necesidad de carnet, votaría "República Milkybar". Si me dejaran.</div>
Unknownnoreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-188243352123282227.post-49761227556234501192014-05-07T03:49:00.000-07:002014-06-05T03:49:22.262-07:00confesión<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgfTU7CxOilYS4KmNdLLZIpSZy8VjDpxdlY1PiWoigaQKl9w6TCOccfkkM7apyPYZeXcpk6A8_gHm2jrOj_nh-jNM13vwAzauhHIkSZlug6lLnVZWgQDGijBSBTJRNHdNVZ4LenqYp9YAU/s1600/048.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgfTU7CxOilYS4KmNdLLZIpSZy8VjDpxdlY1PiWoigaQKl9w6TCOccfkkM7apyPYZeXcpk6A8_gHm2jrOj_nh-jNM13vwAzauhHIkSZlug6lLnVZWgQDGijBSBTJRNHdNVZ4LenqYp9YAU/s1600/048.jpg" /></a></div>
<div style="text-align: justify;">
La segunda vez que me confesé, dos días antes de hacer la comunión, dejé de creer. A la primera confesión las monjas le llamaron ensayo y, como pude comprobar después, no se diferenció en nada de la segunda.</div>
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<br /></div>
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En la fila del ensayo le pregunté a Rosamari qué iba a decir. Que había desobedecido a su madre y que le había pegado a su hermana. En un acto de cristiana generosidad hice míos sus pecados. ¿Nada más?, me preguntó el cura. He dicho mentiras. Muy bien, dijo él para mi sorpresa. Reza dos padrenuestros y un avemaría. Me quedé de rodillas un rato pensando en mis cosas, haciendo el paripé de rezar, puesto que aquello era sólo un ensayo.</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Para la confesión de verdad repetí mis pecados ajenos, tal vez en una exhibición de masoquismo prematuro y chulería. A ver qué pasa, me dije. Y no pasó nada. Ni se abrió la tierra, ni una mano gigante me señaló con el dedo, ni el demonio en persona ató a mis pies las hebras de hilo que desperdiciaba en clase de hogar y con las que, según las monjas, me arrastraría hasta el infierno mientras dormía. Dios no existe, pensé.</div>
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<br /></div>
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Nos avisaron: comer antes de comulgar, pecado; masticar la sagrada forma, pecado; celebrar con gran dispendio, pecado.</div>
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<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
El domingo hice la comunión. No desayuné, no mastiqué la hostia. Mi madre se vistió de negro y sobria mantilla, y celebramos un parco desayuno al que sólo asistieron la familia más allegada y las casigemelas. Me regalaron una muñeca rubia vestida de comunión que en nada se parecía a mí, un estuche blanco, bombones, un reloj y un anillo que perdí años después en clase de gimnasia. Desde entonces he mentido y, sobre todo, he cometido actos impuros. Nadie me ha castigado jamás, al contrario: parece que alguien me esté premiando continuamente por hacerlo todo al revés.</div>
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Confieso que a veces me gustaría creer en algún dios para sentir un disfrute añadido cuando visito iglesias románicas o estupas y, sobre todo, para reconfortar a mi padre cuando el gen unamuniano que lo habita se pregunta si de verdad habrá otra vida y si será mejor que esta.</div>
Unknownnoreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-188243352123282227.post-56623891777787824152014-04-06T03:58:00.000-07:002014-06-05T03:59:03.520-07:00omega<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhNBRE35WqpaB0kzXW7YlOQfJ-Vd4iLRkt7y20XW_jWd2ZtLlqG-TbGkwOQOUg6nxsvs1tt2jjHNZGFnxastLVdg2jzHMZwFtOIZosO1DLXvcD1Bw1xVStjLJz5FE0w9ESa9UbRT76eJok/s1600/047-omega.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhNBRE35WqpaB0kzXW7YlOQfJ-Vd4iLRkt7y20XW_jWd2ZtLlqG-TbGkwOQOUg6nxsvs1tt2jjHNZGFnxastLVdg2jzHMZwFtOIZosO1DLXvcD1Bw1xVStjLJz5FE0w9ESa9UbRT76eJok/s1600/047-omega.jpg" /></a></div>
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El jardín era un cuadrado de tierra con un seto de mirto en forma de omega. Detrás del seto, que entonces me llegaba a la cintura, había toda clase de flores. Por las noches recitaba sus nombres antes de dormirme: rosas de pitiminí, espuelas de caballero, adormideras, calas, donpedros, jazmín, margaritas. Con el tiempo el jardín sufrió sucesivos cambios: trompetero, césped, plátanos, costilla de Adán, heliotropo, losas de barro. </div>
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En verano pipas de girasol, en invierno rosas amarillas. La tía Encarna se encargaba de sembrar gladiolos para que no me faltasen en mayo. El columpio también fue idea suya.</div>
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El columpio era plegable, de hierro forrado en plástico verde con una ventosa al final de cada pata. El asiento, de rafia naranja, colgaba de unas cadenas. Si no me veía nadie me pasaba las horas chupándolas. Óxido en el vientre, sin miedo.</div>
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Fia tampoco tenía miedo, era una niña sueca que escondía una piedra blanca para que su vecino la encontrase. Yo adoraba aquella serie, quería ser rubia y sobre todo quería tener una piedra blanca. Mi madre, condescendiente, me paseaba todas las tardes por la orilla en busca de la piedra perfecta. Volvíamos a casa con el cubo lleno, pero ninguna era la buena. La tierra negra acabó cubierta de piedras blancas, la primera lluvia de septiembre las hizo brillar. Desde el escalón de la puerta, para no mojarme, pensaba: Estúpida Fia, sé que la piedra blanca está escondida en el jardín.</div>
Unknownnoreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-188243352123282227.post-49345680964372849432014-03-26T05:11:00.001-07:002014-03-26T05:17:07.048-07:00juguemos a escapar<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
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<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh6Yy3RakQcrFFPrmYN-wtOwN8ECNRM8DmoTWMKL_vOhIcQ-B4e0fp-PlvtOaJ4TToec_EdvcT3Pe-EaK6maUjIGx9hzAuEEeELSsyWbomIXGFgP1e6tycBdHT0MGWXxJX61_qXa6jKAiA/s1600/46-osita_mateo.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh6Yy3RakQcrFFPrmYN-wtOwN8ECNRM8DmoTWMKL_vOhIcQ-B4e0fp-PlvtOaJ4TToec_EdvcT3Pe-EaK6maUjIGx9hzAuEEeELSsyWbomIXGFgP1e6tycBdHT0MGWXxJX61_qXa6jKAiA/s1600/46-osita_mateo.jpg" /></a></div>
Mi primer juguete fue un oso, la osa Mateo. A lo primero que recuerdo haber jugado es a escondernos en el ropero y a esperar el momento para escaparnos de casa. Mateo y yo hicimos la maleta, colocamos los cojines de la cama turca como si fuesen los asientos de un autobús y nos sentamos al fondo, para que nadie nos descubriera. Mateo no llevaba equipaje, ni muda siquiera, sólo su falda escocesa. Yo, una maleta de cartón muy duro. Probablemente la misma que mi madre usó en su viaje de novios. Dentro, una rebeca, los lápices de colores, algún cuento, las joyas de plástico y mi linterna. Mateo y yo éramos fanáticas de las linternas.</div>
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Escapar siempre fue mi juego favorito. Todo era invitación al viaje. La plancha un coche futurista para las recortables, los elefantes de madera criaturas leves, voladoras, el anillo verde de plástico una joya que me hacía invisible, el ropero mi nave espacial.</div>
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A pesar de mudanzas, y la afición de mi madre por tirarlo todo, conservo a Mateo, la maleta de cartón y aquel ropero. Pero sobre todo conservo las ganas de seguir escondiéndome, de seguir escapando.</div>
Unknownnoreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-188243352123282227.post-21540760336408221162014-03-02T11:50:00.001-08:002014-03-02T11:50:30.327-08:00salvatore<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
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Aunque mi nostalgia (a lo grande) siempre ha sido de futuro, reconozco una única nostalgia de pasado: el no haber jugado de niña con los que son mis mejores amigos. Nunca me será suficiente haberlos encontrado recién cumplidos los 15. No soporto haberme perdido, por ejemplo, esto: montar en el burrito del parque con mi amigo Salvatore. Aquí está con su hermano, y no hago otra cosa que buscarme en un imposible segundo plano, por si ese día pasaba por allí. "Recuerdo de niñez, sencillez. Recuerdo de felicidad, de calle, de juego. Recuerdo de amigos. Recuerdo de familia. Recuerdo de vida", me dice. No creo que esta foto se pueda resumir con mejores palabras.</div>
Unknownnoreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-188243352123282227.post-86206612145995344962014-03-02T11:32:00.002-08:002014-03-03T00:35:00.489-08:00pimentel, mon amour<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
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Me pidieron un bambi, ¿cuándo se ha visto un bambi en Málaga?, dice entre risas. Así que él propuso algo más de la tierra, un burro o una cabra. Para hacer el burrito pidió que le prestaran uno que acababa de nacer, Platerillo. Y que ese mismo alcalde le encargó una cabra con su chivito para el parque de enfrente. También me la prestaron y la devolví más gorda, se ríe. Ahí la tiene todavía, en escayola, en su casa, esperando. Y es que, al cambiar la alcaldía le preguntaron si tenía documento escrito sobre cabra alguna y, como no, cabra no hubo. Pensar que mi blog podría llamarse ahora "elbambidelparque" me pone los pelos de punta. Saber que hay una cabra, con su chivito, esperando su puesta de bronce desde los años 60 me parte el alma.
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Unknownnoreply@blogger.com